Сидим мы как-то в лобби баре питерской гостиницы. Там есть вайфай. Мой друг на своём ноуте готовит презентацию, а я ему на своём ищу кряк для акробата, чтобы вставить из PDF - файла несколько диаграмм. На соседнее кресло подсаживается девушка не самого тяжёлого поведения, с явными намерениями кому-то из нас предложить свои платные услуги, потому как дело близиться к ночи. Томный взгляд, в руках бокал с мартини, правая рука ласкает кожаный подлокотник кресла. Мой друг, мотивированный возможным втыком от начальства, ковыряет Power Point и наверное не отвлёкся бы даже, если по соседней улице прошёл Годзилла. Я поглядываю краем глаза на это чудо продажной любви и пытаюсь понять, как ей сказать, так, чтобы не обидеть, о том, что мы не её клиенты.
- Ну что, крякнул? - Спрашивает друг, не поднимая головы от ноута.
- Нет ещё! - отвечаю я и кошусь на путану.
Девушка подносит к груди руку, слегка кашляет, и я понимаю, что сейчас вот из её напомаженных губ вырвется отработанная до автоматизма фраза "Добрый вечер...".
Тут мне в голову приходит идея, и я весело крякаю:
- Кря-Кря!
- Молодец! - друг продолжает печатать.
У девушки застывает лицо и она молча уходит.
(c) dashman.livejournal.com


хуясе, кряк вы искали для акробата... О_О